Adiós Paraíso. Frontera Ficción.

Frontera Fricción 

Algo ha estallado. No sabemos qué ha ocurrido, pero ya nada está donde estaba: el rostro ha desaparecido, y tras él, la organización de la carne. Las posturas se han disuelto, los huesos no remiten a nada salvo al fracaso de haber intentado alguna vez sostenerse. La máquina y el cuerpo se han fragmentado: ya no hay segmentos definidos ni puntos localizables. Nada avanza ni retrocede; solo queda la huella de una velocidad detenida, un impulso quebrado en seco, una dirección rota desde su raíz.

El reposo no es descanso, es tensión acumulada. Un estado en el que todo está por suceder, pero aún no se ha encarnado. Nada emerge sin antes haberse desgarrado. Las formas no nacen, se arman bajo presión. En ese corte, una soldadura forzada: chasis, vísceras, tendones, engranajes, huesos, grasa, ruedas, sangre, nervios, arrastrados a un plano donde lo orgánico y lo mecánico no cesan de interferirse. Varillas de acero como esqueletos sin historia, cuerpos detenidos en su propio impulso, estructuras que vibran con un movimiento que aún no comienza pero ya reclama lugar. Sobre esa osamenta metálica, placas adheridas como costras mal cerradas; colores que no pintan, sangran: rojos espesos, verdes de podredumbre, ocres calcinados. Alrededor, cerámicas inflamadas, órganos que renunciaron al cuerpo, tentáculos sin centro, vísceras extraviadas flotan como restos de una energía extenuada. Todo pende, todo tiembla, todo parece disolverse en su propio fluido. Pero algo insiste: una figura sin nombre continúa ensamblándose.

La cuestión no es qué ha ocurrido, sino qué fuerzas sociales organizan esta figura. Cada cuerpo revela una intensidad: una cosa solo adquiere forma en función de la fuerza que la atraviesa. En toda formación social, el ideal engendra su monstruo: bestias entregadas al espectáculo del capital. La imagen no nace de la voluntad, sino de una violencia que fuerza la composición. Frontera Fricción: punto de cruce entre fuerzas. Lo que aparece somos nosotros mismos, en el umbral donde ya no nos reconocemos.

Yesua Sánchez Meléndez